Весной 1942 года, когда земля только-только освободилась от снега, а в воздухе уже пахло теплом, восемнадцатилетний Коля Фокин из села Елизаветовка получил повестку
Мать, провожая его, зашила в подкладку гимнастерки ладанку с родной землёй — «чтобы возвращался». Он тогда еще не знал, что эта горсть земли станет его талисманом на всю войну.
Сначала была учебка — бесконечные марш-броски с полной выкладкой, когда ноги подкашивались от усталости, а сон казался несбыточной мечтой. Потом — переброска на Кавказ, в 307-й стрелковый полк. Там, среди горных перевалов, он впервые понял, что такое война. Не парадные построения, не учебные стрельбы, а грязь окопов, едкий пороховой дым и пронзительный крик «Воздух!», от которого кровь стынет в жилах.
В июне 1943-го под минометным огнем он получил свое первое ранение. Осколок раздробил ногу. В госпитале, когда боль становилась невыносимой, он сжимал в кулаке тот самый мешочек с землей и вспоминал родное село — широкие поля, тихую речку, мать, ждущую у окна…
Но война не закончилась. После госпиталя — авиашкола. Здесь открылось его новое призвание: из паренька, никогда не видевшего самолетов ближе, чем в небе, он превратился в стрелка-радиста. 618-й штурмовой авиаполк стал его новой семьей. В тесной кабине Ил-2, прозванного «летающим танком», он научился не просто стрелять — чувствовать машину, предугадывать ее движения, сливаться с ней в единое целое.
26 апреля 1945 года их самолет подбили над Берлином. Пламя охватило кабину, но Коля успел выброситься с парашютом. Очнулся уже в госпитале — с перебитой кистью, но живой. Именно здесь, на больничной койке, он услышал долгожданное: «Победа!»
После войны вернулся в Елизаветовку с медалями на груди и незаживающей раной в душе. Левая рука так и не восстановилась — пальцы плохо слушались, но это не мешало ему работать. Вставал до рассвета, трудился в колхозе, потом в сельпо. Никогда не жаловался — просто жил, как умел: честно, достойно.
Его боевые награды — ордена Красной Звезды и Отечественной войны, медали «За победу над Германией» и «Ветеран труда» — теперь хранятся у нас дома. Но главная память — не в металле, а в наших сердцах. В том, как каждый год 9 мая мы всей семьей идем к памятнику, как рассказываем детям об их прадеде, как бережно храним его фотографии.
Он ушел из жизни в 1989 году, но остался с нами — в тихом шелесте берез над его могилой, в первых подснежниках, которые он так любил, в нашей семейной гордости за его подвиг.
Сегодня, глядя на портрет молодого парня в летной форме, я думаю: а смог бы я? Смог бы, как он, в восемнадцать лет взвалить на плечи такую ношу? Выстоять? Не сломаться?
Ответ приходит сам собой — мы обязаны. Обязаны помнить. Обязаны быть достойными. Потому что их жертва, их подвиг — это не просто история. Это наша генетическая память, наша совесть, наш долг перед будущим.
И пока мы будем передавать из уст в уста эти истории — о простых парнях, ставших героями, о матерях, не дождавшихся сыновей, о любви, пережившей войну, — память о них будет жить. А значит, и та Победа, которую они нам подарили, не будет обесценена.
Мы помним, Николай Прокофьевич. Помним.
Дарья СТОРОЖКО, ученица 7 класса Елизаветовской СОШ
